Marcevol

Sacrée soirée, c'est l'assassin.

Lâche l'affaire, mon Clo.

Même dans un monde de parfaite harmonie,
tu aurais déjà perdu deux dents,
à vouloir croquer dans le bitume.

- C'est un gros connard, avec un ego démesuré qu'il sait pas gérer.
Il est naif, c'est un pauvre con.
Il fait des vieilles manoeuvres toutes pourries, sans intérêt,
il croit qu'il arrivera un jour à quelquechose.
Un looser, un putain de looser.
De la merde.
Lui, c'est de la merde.

Clovis pouvait parler des heures de lui-même et de l'appât du gain.
Avec beaucoup - mieux, énormément - d'amour et d'entrain.
D'un façon bien artificielle, avec des phrases entières.

Ce qui est rare est cher. Et ce qui est cher est rare.
C'était sa façon d'être sophiste. Sans prétentions.

Fils se sent ivre de joie dans sa petite pouliche,
noble tentative d'arriver avant les autres pour devenir comme eux.
Pourquoi toi la lumière, c'est normal?
Tu prêches trop, tu t'endors avec tes mots.
Le Prozac a les mains sales avec toi, c'est pas Las Vegas.

C'est du vent.